Строки бегут,
Кто-то выводит,
Словно приют
Мысли находят.
Весь их сумбур
Строит шеренгу
Как каламбур
Делает пенку.
Сливки от них
Будут позднее –
Взбалмошный стих,
Вроде затеи.
Вот он лежит
Передо мною,
Словно избит
Твёрдой рукою.
Чувствую всё ж –
Сливки прокисли,
Брошу под нож
Все эти мысли.
Пусть полетят
Клочья в изгнанье,
Может простят,
Там, в мирозданьи.