- Скажите, граф,
с чего вы так грустны?
- Листы с дерев уже опали,
не смыть с души моей подпалин
и не вернуть былой весны,
не снятся радостные сны,
уже курок сжимает палец,
куда скиталец и страдалец
влачу я, как вериги дни? -
как надоели мне они,
горит чахоточный румянец,
умру, никто и не помянет,
ты, время, вдаль коней гони,
мою печаль мне извини...
Уж ничего меня не манит,
блуждаю в сумрачном тумане,
далекой юности обманы
мне не вернуть, струна, звени!
Нажму курок - меня не станет,
вот смерть ждет на последний танец,
схожу с дистанций, рвется нить,
не сочинить уже мне стансы,
и ничего не сочинить,
теряю на удачу шансы,
как мне скажите не грустить?
А вам все это хоть хны,
и вы бесстрастно холодны!