Вонзи мне в спину новые ножи
и проверни до сладостного хруста.
Потоками наружу хлынет жизнь,
до алого насыщенная чувством;
и пусть твоя рука не задрожит,
роняя капли в смесь песка и снега.
Любое оправдание побега -
мы оба знаем - равносильно лжи.
Тебя так страшно, больно узнавать
сквозь новые морщины и седины;
и невозможно подобрать слова,
которые расплавили бы льдины,
скрывающие нежность естества -
текучую, извечную прохладу.
Пролог спиралью скрученного ада -
такая вот финальная глава.
Я покрываюсь плесенью и мхом,
а ты растёшь - всё выше и смелее;
из сердца к горлу снова лезет ком,
и кто из нас кого сильней жалеет -
не разобрать уже и с коньяком.
Да и к чему? Обоим проще стало.
Мы видимся так скучно и так мало
и говорим так редко и легко.
И всё, о чём молчали столько лет,
останется невысказанным снова:
ржавеющий забытый пистолет,
в обойме - слово, слово, слово, слово...
Ножи всё глубже. Не о чем жалеть.
Мой бывший город, отпускай пружину.
Мой милый город, мы с тобой прожили!..
Щелчок осечки. Порох - на нуле.
13 марта 2021