Наш отец - звонарь, по утру собирает людей,
Чтобы дать им возможность забыться под гул и звон.
Он касается нитей - и ноты его слова,
Проникают в души и создают унисон.
Наш отец - кузнец, он металл превратил в огонь,
И придав ему форму, заставляет теперь звучать.
Он вдохнул в колокольню чувства, и с каждым днем,
Превращает мелодию в божию благодать.
И металл, поддаваясь его грубым горячим рукам,
Говорит о величии добрых дел,
И том, что чистое сердце творит чудеса,
В мире серых, ко всему равнодушных, тел.
Наш отец был когда-то совсем другим.
Пил, буянил, и нёс за собою мрак.
Был пустым сосудом, ничего в жизни не хотел,
И пытался выжечь всю горечь и страх.
Он ковал мечи, доспехи и топоры,
Продавая их всем, кто готов был за это платить.
И металл агрессивный пел, восхваляя смерть,
И отец готов был всю жизнь свою так прожить.
Но однажды в руки попался тот ещё хитрый чертёж.
И поспорил за кружкой отец с другим кузнецом,
На свою репутацию: все или ничего!
Что создаст предмет с непревзойденным лицом.
Так, под утро седьмого дня, был отлит его первый поющий гонг.
И по звуку он холоден был, но чист.
По округе пронёсся ветром, посетил каждый дом,
Придавая жизни отца совсем новый смысл.
Наш отец - кузнец, и в его инструментах он сам,
Много лет пробуждает сознание людей.
Наш отец - это колокола и храм,
Возведенный в честь его светлых идей.
Наш отец - звонарь, и история такова.
Он дарует металлу возможность будить сердца,
Открывая ворота для будущего добра,
Он заходит в души, поселяясь там навсегда.
27.09.2020