Знаешь, мой друг, некоторые вещи словами не объяснить...
Мне бы хотелось дать сил тебе, приободрить..
Но есть такой сорт людей, от которых лишь хаос и мрак..
Люди, что при жизни горят на углях.
Им не помочь и они не помогут тебе..
Они привлекательны болью своей и тем,
Что нет в них привязанностей и примитивных страстей,
Они даже больше походят на зверолюдей.
У них нет ни дома, ни жён, ни мужей ни детей,
Они иллюзорно свободны, но тыкать им этим не смей.
От них не исходит зла, им попросту больше "плевать".
Таким людям не свойственно созидать.
Они тонут в мире, мир этот для них - тюрьма.
А прутья решётки разрезать вольна лишь судьба.
И словно в тумане, сбиваясь со счета дней,
Живут и мечтают уйти ото всех поскорей.
Ведь нет здесь ни смысла, ответов и не сыскать.
И воя в ночи от мук, продолжают ждать..
Их лица печальны, в глазах пустота и боль..
Их души кричат одно только слово : покой!
И если ты встретишь таких на своём пути,
Не оборачивайся, иди мимо, беги!
Пусть им одиноко, их душам нужна теплота..
Они не заметят, как выпьют тебя до дна.
Нет-нет, не нарочно, возможно, но в этом их суть.
Они исцеляют так то, что давит им грудь.
И, сердце твоё растоптав, утонут во тьме,
А боль возвратиться опять, только вдвойне.
Счастливый момент пережив, будут дважды страдать,
За то, что сердце чужое смогли растоптать,
А было ли это так нужно, и кто виноват?
Но только дороги уже не будет назад.
19.04.2020