***
Летом тысяча девятьсот
Где-то восемьдесят седьмого
Буйно детство моё цветёт,
Я пытаюсь играть в большого…
Крик сорвавшийся не глушу,
Что порою часами длится,
Я себе позволяю злиться
И прощения не прошу.
Запирают большую дверь
В небольшой, но просторной детской,
Где же это во мне теперь?
Что случилось с душою дерзкой?
Почему я теперь молчу,
Если лавою боль клокочет,
И чужие слова учу,
Если их повторять не хочет
Этот мальчик, сойдя с лица?
Он расскажет тебе об этом…
По сухому асфальту летом
Тучкой жёлтой летит пыльца.