Где-то там за лесочком деревня,
позабывшийся сельский уют,
до земли
тянут ветви деревья,
как лицо, к ветру морщится пруд.
Всё живое…
от каждой букашки
до тумана у самой воды.
От заката в багровой рубашке
до упавшей беззвучно звезды.
От пушинки,
тянувшейся к лугу,
до живительной капли росы,
до всего,
что нас носит по кругу,
отбирая у жизни часы.
Пусть покажется всё невесомым,
возле дома растут лопухи,
и полощется
воздух сосновый,
дотянувшись до сонной реки…