Уже погас светляк, и бок луны
макает бог в небесные чернила.
Пока горнило ночи не остыло,
бросай пятак в копилку тишины -
не забывать того, что сердцу мило.
Не счастливы, лишь малость влюблены,
когда рассвет трубит:"пора, пора!"
Уткнуться в лоб заре кроваво-алый,
развешивать цветные покрывала,
афиши и кривые зеркала,
картинки без конца и без начала,
про жизнь, что возмутительно мала.
Тебя пою, извечный мой недуг!
С окраин городов опять несутся
все умники, что вслед тебе смеются,
и (вдруг) не признают душевных мук.
Ты не гляди в серебряные блюдца,
там нет домов, нет стен.Ни спин, ни рук.
Лишь пустота сосёт из сердца сны.
И даже чёрт покинул ту обитель.
Из пересохшей глотки "помогите"
не вырвется... мучительно больны...
Клинической депрессии смотритель
нам отмеряет метры до весны.