Мне не простят ни прямоту речей,
ни легкости, приняв за легковесность,
стремительность стиха... Он, как ручей,
которому в ущелье стало тесно...
И он бежит, играя и шумя,
словами-смыслами, подбрасывая с илом,
как камни их... Пусть не простят меня,
ведь главное, чтобы осталась сила,
чтоб тек ручей сквозь судьбы и сердца
(глядишь и станет на душе полегче),
чтоб не было поэзии конца,
и кто-то вымолвил: "Еще не вечер".