Я хочу тебя. Очень. Не слова уже это, а данность.
Это в кончиках пальцев пульсирует голос души.
Знаешь, я тобой болен - восхитительно, трепетно, странно -
словно смотришь на мир с никому недоступных вершин.
Эхо скромно молчит. Эта фраза ему не знакома.
Это шёпот любви, это нежность восторженных глаз.
Я хочу тебя… Мысли звенят в безвоздушности комнат.
Я хочу тебя, слышишь, родная? Безумно. Сейчас.
Я хочу тебя так, что желанье не глушится сексом.
Смелой, кроткой, смешливой, послушной, капризной, любой...
Кто-то вновь назовёт это вечным условным рефлексом.
Тот, кто знает о чём я, подумает - это любовь.