Весенний снег всегда немного грустен,
он бел и свеж, а нет задора дня.
Сплетённых снов застыл, влажнея, узел,
слепою невозможностью маня.
Уже цвели, чуть боязливо, вишни,
им так досталось! раза три цвели.
А по газону снег с травою вышит,
и на балконе вянет базилик.
Какой-то вздор приходит в сны и дрёму,
разматывает узелки и вот, -
узорами по пледу шерстяному
пророчества зимою заметёт
такой непрочной. Будто слезы, высох
снег на деревьях, будет снова цвет?
А там, в заоблачных и ясных высях
рождается целительный рассвет.
Весенний снег всегда такой нежданный,
как первая осенняя предгрусть.
Но, вдруг, окажется небесной манной
моих ошибок неподъёмный груз.