Свистнет чайник. В розетке ранетки.
Если лет пятьдесят за спиной,
а в окне те же самые ветки
предзакатной окрашены хной;
если мечешься в поисках счастья,
а вернёшься домой – вот оно, –
что же лучше, чем просто молчать нам,
о любви, о беде – всё равно.
И становятся фразы короче
воробьиных прыжков за стеклом…
Это чёрная сыпь многоточек
на заснеженном молью былом.