По ходу заурядной пьесы -
одной из многих этих пьес,
к нам в душу лезут только бесы,
нет места ангелам с небес.
Нет идеалов - есть подмены,
порою, попросту враньё.
Терзают, рвут живых гиены,
повсюду кружит вороньё.
Ведут слепых трясиной вязкой,
над нею Тьмы зловещий стяг.
В экстазе нечисть бьётся в тряске -
безумной пляске на костях.
А в этой бесконечной ночи
так трудно разглядеть рассвет.
И повезёт кому-то очень
дожить, другим и шанса нет.
Вокруг сорняк, чертополохи,
над духом торжествует плоть.
Дела всё так же будут плохи,
когда посевы не полоть.