Маршрут не виден в пятнах мутной тины
болотных ряск, укрывших серость дней.
Куда ступить, не угодив в трясину,
пробиться светом в сумраке теней?
Куда бежать, когда сжимает горло
тоска утрат на жизненном пути?
Блажен поэт, бредущий тропкой горней,
молящий небо: Господи прости.
Возможно там, где скалы держат звёзды,
сплетает Бог судьбы усталой нить,
в хламидах тьмы струится чистый воздух,
и в нём душа поэзии парит.
Стихи ветров она сгребает в горсти,
роняя на тетради словом острым.