Не спится, милая, в ночь ситца?
Не глажены шелка озёр?
Минорный кофе и корица,
безумно долгий разговор.
Так не о чём, о перелёте
в высоком небе белых птиц.
О тёмном потаённом гроте,
о предсказаньях юных жриц.
Не спится, милая, не спится.
И спицы падают на стол.
Вонзилась страсть иголкой шприца,
завуалировав ментол.
Хотел он, видимо, проститься,
но львицу чувствовал Гиньоль,
и когти рвали латы принца,
сжав вуду, в раж войдя и в роль.
Из переписки с Инессой Елисеевой