если Бог не суров
не зналось, забылось… и помнил ли кто о чужбине
в которой неласковым эхом пропитан песок
в котором зажженный огонь терпеливо остынет
чтоб искренне-нежное тело не ранить у строк...
чужое в ином растекалось ручьём и словами
иное нетронуто ветром, осталось как есть
каким-то, пожалуй, нелепым - а, может, и странным
в нем тайные шёпоты струн раздаются окрест…
я птицу свою отпускал (был суровым с собою!)
гнездилась в руках непрозрачная грешная суть
тебя вновь любой полюбил - от мороза до зноя
в себе (если Бог не суров) разберусь
как-нибудь…
28 мая 2013 год