она не носила одежды,
их снимали взгляды,
она по ступеням шагами пела,
тем цветам, что цвели и вяли,
в запахи верила…
в Бродского, Ахматову,
и бросали алмазы структуру целого -
самого прочного и незаметного…
она хотела летать днём,
она мечтала летать ночью,
нет, не во сне,
это так просто,
она птицей мечтала стать,
но родилась не птицей
стала возлюбленной тому,
кто всегда снился…
у тех равнин, что камни дарят,
эхом искала правду,
её печаль не рисовать на холсте,
её небо не всегда с облаками,
пела голосом разлук,
ни одна нота не кривила слух -
а он, за тысячу струнных дождей
летел к ней, как пух…
как по горькой бумаге сладкими строчками,
как по обнажённой коже заточкой,
как по венам острой бритвой,
как по вселенной планетой ошибок,
влюблялся в других,
или не важно,
нет в мире более правил,
чем те, что даны по праву,
влюблённым быть и свободным,
на этой, и той переправе…
к радуге подойти,
пусть мост позаимствует, как реку спокойно пройти,
взять в ладони последнюю кисть -
нарисовать солнце,
и тысячи лучей обрадовать прикосновением,
и рядом пусть встанет она,
что ждала все годы стать птицей,
а оказалось - тебя,
ждала,
окольцовано,
до последней страницы…