Среди аляповатых строк моих ,
Нет сказочных посланий для Любви ,
А ведь Любовь... кто мы такие без неё ,
Любовь в свечении Эфира - это стих.
А стих не пишется по воле моего хочу ,
Стих ещё надо выловить из сотен чувств
И на тетради я чернилами кричу ,
Про тучи , что уходят в даль от Солнца.
А Солнце - Свет хранимый дарит жизнь ,
Без Солнца нет дыхания и смерти ,
Без Солнца мы бы не стремились ввысь
И нам бы отведённый миг казался б пресным.
Без Солнца не растёт трава ,
И зверь впадает в грусть без Солнца.
У Солнца есть на всё права
Без лжи и звонкого червонца.
Еще у Солнца есть Любовь ,
Взрастить , любые Души всхожи ,
И какой небыл бы предлог
Бежать от Солнца в Тьму негоже.
И то же мне , велик поэт ,
Сидеть нахваливать Светило ,
У всех нас собственный сюжет
И мой , он в строчках осветимый.
А в каждом слове по лучу
Я вам оставлю в завершенье
И ничего не получу ,
Стихи и есть всё угощенье.