Я в рубашонке, ты в перине,
Мы так родились - говорю,
И тешим мы свою гордыню,
Гордыню вечную свою.
Слов безответных не бывает,
Скорей спешим слепить ответ,
Уходят дни и ночи таят,
Вопросов - тьма, решений - нет.
На площадях костры готовят,
Конечно, не картошку печь,
Я, по привычке, хмурю брови,
Ты, по привычке, точишь меч.
А ворон хриплым голосищем
Орёт, испуг приняв как лесть:
"Мне жалко вас, вы - пара нищих,
Гордыня - всё, что у вас есть".