Свет солнца распался на мелкие стразы;
Смотрю, как сверкают стёкла балконов,
Как плесень на доме даёт метастазы.
Всё так знакомо,
Что можно казаться себе подходящей
Деталью блестящего мира предметов,
Уместной — и оттого незаметной.
Спрятаться в ящик,
Стоящий в тени на правах табурета
Для отдыха местных пропитых скитальцев;
Смотреть через щёлку на мир разогретый,
Ноги и танцы
Летящего мусора, странные пятна
На плитке — бензин, лимонад или рвота.
И может быть, многое, может быть, что-то
Станет понятно.