Восьмое марта на дворе,
Но, что - то холодно до слёз.
Промозглость, словно, в январе,
А у меня - охапка роз!
Их двадцать пять- одна в одну,
И нежность в каждом лепестке.
Нарадоваться не могу,
Тепло любви в моей руке.
Поставлю в вазу, пусть стоят,
Для радости в моей душе.
Живым костром они горят,
От них согрелась я уже...