О чём писать, мой мальчик, мой герой,
ты изменился, будто кто-то сглазил,
как Магомет, столкнувшийся с горой,
любитель всех паранормальных связей.
И кем бы ты меня не называл:
«сад утешений» или Joy division,
гулящей стервой, искренней, бесстыжей,
а что ответить? – йес, мой генерал.
Ах, нет – полковник – списанный, хромой,
тебе не пишут, поступая мудро,
мерещится ночами камасутра,
и одиноко, холодно зимой.
Мы зажигаем тысячи свечей
для воинов, вернувшихся живыми,
они идут, как шёл бесстрашный Че,
горячие, как закипевший стимер.
Весталка, маркитантка ли, раба
любви для отупевших полководцев,
пропахших потом, порохом, без баб –
пропустит сквозь.
Уйдёт – не обернётся.
Одна из них останется с тобою,
скажи, какое небо голубое...
распахнутое над Аустерлицем,
готовое на голову свалиться.
И смотришь на него оторопело,
как будто небо, это парабеллум,
и расцветает алое на белом,
и проще застрелиться.
9 марта 2021