Когда уже не о чем будет писать,
Родного дома пепелище созерцая,
Слова из горла все вернутся вспять,
Под вой собачий умирая.
Забудут про потребности друзья,
И планы, как стекло ломаясь,
Мы думали что так нельзя,
Теперь так жить, трагедии касаясь.
Так можно, и до седины,
Что в двадцать лет приходит,
А нервы? Их нет!? Иль сожжены,
Всё по другому, все уходит.
Откуда ты пришла беда?
Тебя в беспечности не ждали,
С Востока? С Запада? Когда?
Могли предотвратить, но спали...