***

Что точит дух,
Каким путём он ходит,
Когда находит слабость
И теряет силу рук,
Их опуская ниже?
И почему всё ближе к краю он подходит?
Что он находит в бездны глубине
И черноте далёкой тайны?
Что дух так манит,
Изначально сильный?
Неужто слабость так красива
И боль отчаянно нужна?
И почему пленяет так она,
Когда читаем мы романы,
Сюжеты, острые, как бритва,
И пьём эмоций горькую настойку,
Наслаждаясь битвой ясности с дурманом?
Сначала всё со стороны,
Но вот, как наркоманы,
Всё больше мы вовлечены
И вскоре сами носим шрамы,
Что на душе черным черны.
Черствы становимся с годами,
Устав от сладких, горьких чувств,
Но всё ещё желая
Их испытать когда-нибудь.
Всё почему?
Откликнись, эхо.
Но снова только тишина
И горький отзвук смеха.
Роль определена,
Нет сил сорвать её завесу.