Страницы вырваны.
Из текста
не заберёшь потока слов.
Невнятной
поступью протеста
трещит по швам
сердечный рёв.
Изнемогая,
задыхаясь,
выбрасывая на листы -
живёшь.
И мыслью упиваясь,
поешь во имя красоты.
И силой слов,
добытых злостью
на затаённого себя,
ломаешь рёбра.
Пишешь
костью,
добытой непрощённым "я".
И всё - в пыли.
На час надеясь,
ждут света лунного, письма.
Слова.
Над мыслью реясь,
встают пред миром
сим.
Весьма
запутанного слога,
сплетаясь в нить
запястий для.
Врезаются под кожу.
Много
в себе пожизненно
храня.
27.07.20