"...И пробуждается поэзия во мне..." А.С.Пушкин.
Это время...
( Неотправленное письмо)
Круговертью запредельность,
Льётся с неба белым снегом.
Зимний шёпот, ночью тёмной,
Вьёт заоблачную высь.
Тишиной мне снятся тени,
Былью их любовь была.
А теперь вот,стали "пылью".
И ком в горле... Пустота...
Плачет время, что меж нами,
Глупо сыпануло "соль".
Разделив на "до" и "после"
"Поперёк" взорвав и "вдоль."
Разрубив посередине,
То, что было целым.
И в мгновение ока сделав
Смысл любви, бесцельным...
Кружит, кружит, маятою
Между мною и тобой.
Всепрощением сокрыто,
И туманностью густой.
Сквозь истерзанные речи,
В полудрёму, в полусон .
То ли ложью, то ль взаправду,
Обещает мне покой.
И в награду за терпение,
Ярко- жёлтую любовь.
И в безвременьи, свободу !
Это - признак, всех орлов.
Тонкой нитью на запястье,
Рдеет красный листопад.
Бередит больную "рану",
"Прошлым" дышит невпопад.
Снова воет белый ветер,
"Пасмурностью" в мой висок.
"-Знаю милый, не один ты...
Но как я , ты одинок.
И теперь, в тебе, "немая",
Сквозь толпу и сотни лиц,
Я живу, лишь болью в сердце.
В строчках вырванных страниц.
Кто их вырвал?! Это время...
Летит в небе стаей птиц.
И лучом наш путь рисует,
В мир без рамок и границ...
Елизавета Теплова.
07.03.2021.
P:s Если ты не получаешь от меня писем, не думай, что я их не пишу...