Отчаянье сдавило плечи грузом,
Свалилось, и полслова не сказав.
Всё искривлялось серо и кургузо,
И исчезала радость на глазах.
Так по весне всегда отходят воды,
Потом родятся беды, сколь ни вой.
Нам не хватает края небосвода,
Свободы за картонною стеной.
Там, как во сне, глубины и начала,
И ласточек смертельное пике.
И, помнится, волшебная звучала
Мелодия, послушная руке.
Мечтала, что на стройность звукоряда
Наложат чьи-то пальцы и стихи…
Перетерпи со мной кромешность ада –
Понять как утра улицы тихи.
Корми своих горгулий и грифонов
Небесной манной с плошки января,
Мир интровертов, вросших в телефоны…
Мы выжили, а значит – всё не зря.