Там колокол звонит
под самым небосводом.
И кажется, зенит
заворожен и плавной
походкою обходит то место, где народом
протоптана тропинка до церкви православной.
Летит по небу звон
сомнений и надежды.
И тучи – как икон
молитвенные лики.
В агонии Россия, и все ж она не прежде
умрет, чем народится в ней новый Петр Великий.
О музыка церквей!
Святая летаргия.
Я растворяюсь в ней,
как в растворенной настежь
двери, и вслед мне смотрят мне люди дорогие.
Украсьте путь мой крестный, молитвами украсьте ж!
Чтоб там, где страсть мертва
и нет любви в помине,
сладчайшие слова
тропинку освещали.
И в белом-белом свете немыслимой пустыни
я шел, не отягченный страстями и вещами.