Облака стаей белых бизонов
все заполнили до горизонта,
ветер-волк им терзает бока,
вдаль упрямо бегут облака.
Ветер-волк их терзает так дико,
хлещет молнией, словно кнутом,
не уйти от сурового лика,
не уйти от жестокого клика,
мысль пронзает: а что же потом,
опьянеет сомненье, как ром,
все от мала бегут до велика,
и ворчит в небесах серый гром.
В даль брести облакам нет резона,
хлещут молнии их по бокам,
нет, бегут стаей белых бизонов,
в рассыпную бы им - облакам,
все заполнили до горизонта,
а сомненье пьянит, как бокал,
как стакан очень крепкого рома,
ветер-волк крови их возалкал...
Надоело ворчание грома,
и на сердце сквозная тоска,
и бегут, и бегут облака
за окном мимо нашего дома.