Просыпаюсь. Встаю. Отвергаю рассвет.
В воздух ярко лучи, словно сотни камет.
Нежный кофе. Метро. Люди-бомбы как будто,
и так почти каждое доброе утро.
День-просто день. Много трещин на лицах.
Работа. Вновь кофе. Может, мне это снится?!
Книги, стихи и цветы-вид оружия:
своеобразный способ борьбы с удушьем.
А по вечерам кто-то с кем-то. И ужин.
Иду к дому. Ключи. Здесь мне "кто-то" не нужен.
Маяковский читает, "Сплин" играет.
Стук в дверь.
Это ты...
Я скучала...
Сквозь листья календарей...