Конечны августа пути,
Всё было – бедно и напрасно…
Как бабочка в огонь летит,
Иду на чей-то зов неясный,
На музыку во тьме ночной,
На тихий голос мирозданья,
Не ведая, что предо мной:
Рожденье истины, беда ли?
Не зная: гибель или жизнь
Таится в окончанье лета?
И лишь мелодия дрожит
За осыпающимся светом…
Любви придуманной страна
Уже исчезла за спиною.
Не вечны сны, но глубина
Живёт во мне и станет мною.
Когда закончатся пути,
Когда сотрут метели солнце,
Увижу: бабочка летит
И крыльями о небо бьётся.