Гроза собою небо полнит,
со мною громом говорит,
нахлынет вновь, как будто волны,
пух тополиный в свете молний,
летит по ветру и горит,
и о пощаде вслух не молит
мой дух, и смысл жизни скрыт,
мне ничего господь не молвит,
гроза отчаянно искрит...
Кто мне кончину мастерит? -
вновь ничего душа не помнит,
причину грусти не открыть,
кручину не изгнать из комнат,
знакомо все и незнакомо,
ах, ветер, песен ты не пой мне,
вновь мне сомненья не избыть
и на себя судьбину злить,
но нет мое дерзанье скромно…
Пух тополиный весь осядет,
прибитый струями дождя
моя душа опять в осаде,
себя во тьме теряю я,
но стих остался, как осадок
на дне стакана у меня,
и захмелев, как от вина,
сижу, печаль как рана саднит,
по небу скачет дикий всадник,
он всадит молнией в меня -
стрелою беглого огня,
меня спасите, бога ради,
вновь ничему душа не рада
сегодня на исходе дня,
что я пишу в души тетради,
куда спешу, ищу, что я?