Как мало тех, кто видит душу слова
И много тех, кто рифм рисует волнорез,
Кто гонит их пустой основой,
На мнимый, взбираясь Эверест….
Как мало тех, кто видит тени
И много тех, кто только свет,
Кто вкус, лишь ощущает пены
И формой, сказанной согрет.
Как мало тех, как много этих,
Кто содержанием не блещет.
Прочтешь, как будто не заметив,
Кто там воробышком щебечет…
Клюя не зернышки восторгов,
А плевела пустых похвал,
С взаимным, как бы долгом торга,
Сжигая истины напалм…