Я что-то когда-то писал.
А что – не упомнить уже,
в слова забирался, свисал
на каждом крутом вираже
из них, словно капала кровь
с пронзившего душу ножа,
и сыпалась, сыпалась соль,
метелью февральской кружа.
Надежда на смысл, на итог,
на то, что всё было не зря.
Судьбу я осилить не смог
однажды в дождях ноября.
Да что уж себя упрекать
и так всё понятно до слёз.
Лишь несколько лет дострогать
в преддверии жирных стрекоз,
тех самых, о них Мандельштам
в великих стихах доложил
и по заповедным местам
лукошко костей разложил.