Всё! Прогрели мотор. На пристрелку идём.
Дверь открыта. Сидим, свесив ноги.
Разбежались, взлетели, неспешно ползём
Над извилистой лентой дороги.
Забираемся вверх, обходя облака,
Разгоняя остатки тумана.
И, вот здесь, наконец, открывается нам
Необычных картин панорама.
Вот на снежной горе заиграли лучи
Золотисто-пурпурного цвета.
Мы повыше берём и влетаем в поток
Ослепительно белого света.
А внизу ещё тьма. Продолжаются сны.
Петухи, только, утро пророчат.
Мы, облитые солнцем, как в сказке, молчим
Даже прыгать никто и не хочет.
И пилот наш, степенный Володя Божков,
Накренившись по кругу летает.
Как и мы он любуется краской небес
И пространство винтом рассекает.
Но земля не молчит. И кричит нам из тьмы:
-Что пристрелку сюда не бросаешь.
Понапрасну мотором поверху шумишь
Пассажиров по небу катаешь.
Резкий крен. Хвост убрал и педаль до конца.
Нет под нами уже самолёта.
Вот так, сидя, оттуда и падаем вниз,
Сохранив направленье полёта.
Дальше всё, как обычно. Открылись. Висим.
Влажный воздух крылом рассекаем.
Вместе с солнцем касаемся мокрой травы.
Бриллианты огней зажигаем.
Протоиерей Игорь Бобриков