Живёт на земле не изгой, не дурак.
Поможет другому в беде, просто так.
Поймёт и утешит. Подставит плечо.
И Бога помолит за всех горячо.
И ходит, и бродит сия простота
По впадинам глаз, по горе живота,
По чаше коленной, приямкам щеки...
Какие же всё-таки мы - простаки.
А в каждом из нас - целый мир, ценный перл.
Вулкан извергается сотнями жерл.
Смешенье красот, какофонии пир,
Душевный раздрай и парадный мундир.
Смущенье и нежность. Любовь и нытьё.
И где это спрятано всё, ё-моё?
В какой-такой мыщце? Иль между костьми?
В горах, иль на речке? Иль между людьми?
И смерти с косой не понять, ну, никак:
Кто в теле живёт - человек иль простак?