Играет март, и так заметен
капельный твист на парапете,
взволнован офисный планктон.
Отчёт в прорехах и заплатах,
я без чернил готова плакать –
ладонью сдерживаю стон.
Когда едва минуло тридцать,
в руках журавль, а не синица,
не стоит сетовать на жизнь:
в любом вопросе копенгаген,
пою не хуже Леди Гаги,
и в доме острые ножи.
Всё чаще сон под утро снится:
садится на руку синица
и трелью заглушает шум;
я на листе бумаги белом –
но не пером, а белым мелом –
стихи отчаянно пишу.