Приснится сон: иди туда, пока
Там не поют шмели и менестрели,
И ветки, словно тайные качели,
Которых не дотянется рука,
Росою брызжут, и шмелю потеха
Услышать нарастающее эхо
Токкаты целомудренных времён.
Пять лепестков успеют затаиться
От ярких взоров пролетевшей птицы;
Приснится сон...
______________________________________________________
Клод Моне. Сирень, пасмурная погода. 1872 г. /Фрагмент/