Мне перо пришили к руке,
И пишу, не могу спастись,
И слова, подобно реке,
Из всех ран водопадом лились.
Заливали они тетрадь,
Вымещали на белом боль,
Заставляли бумагу кричать,
Умножали счастье на ноль.
Каждый стих, это новый крик,
Из эмоций и мёртвых букв,
Моих демонов злобный рык,
Из-за двери закрытый стук.
Этото зов тем кого люблю,
Просьба вытянуть и спасти,
Протянуть хоть ладонь, хоть крюк,
Рядом быть, а не в даяль уйти.
Я ещё не нашёл покой,
Ещё смута в моей душе,
Продолжается тихий бой,
Хоть устал от него уже.
Всё ещё не могу принять,
Грузы прошлого на плечо,
Это просьба к тебе, обнять,
Чтобы стало душе легко.