от слова – праведная мысль
несётся вдаль потоком горным,
где многоточье сотней брызг
летит в безмолвие покорно…
изволь отметить эха вздох
средь какофонии излишеств,
где, вновь, застигнута врасплох
скулящая тоска под крышей…
претят ей запахи весны
и песня сказочной Синильги,
а «крик» надорванной струны
ласкает слух хлопками с ринга…
неравна схватка тьмы с огнём
и тут уж, незачем лукавить,
что каждый грезит о своём,
а музыка мгновенье славит…
стекая чистой праной нот,
келейно правит текст эпохи,
чтоб незатейливый фокстрот
не скрыл весенней суматохи…
28.02.2021