«Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда».
А. Ахматова
Как люблю я её слова.
Вся стихия стиха в её власти.
Но она не права, не права…
Стихи растут не из – лопуха,
Скорей, из страсти,
А, стало быть – из греха.
Из самой дьявольской пасти.
Из его опьяняющей мути.
А если решишь сразиться –
Весь мрак его отразится
В твоей человеческой сути.
Что делать с этим тогда?
Как жить в той греховной гуще?
Когда на душе беда,
И что – то должно случиться…
«Молиться»?
Но, Господи Всемогущий,
Владыко и Господин,
Где возьмёшь Ты столько святых?
Можно, я напишу просто стих?
Вокруг не спасутся «тыщи»,
Но, может, хотя бы один…
Хотя бы одну отыщешь,
Пока в ней жив ещё Страх,
Затерявшуюся в грехах,
В неумелых своих стихах…