У стихотворений нет начала,
как из Гарри Поттера чаша,
которую осушил Дамблдор,
сжигая силу своего дара.
Орошая поэтические грядки,
слова в произвольном порядке
капают со лба как капли,
словно под властью лихорадки.
В мистическом напряжении,
в сознании звон бубенчиков
разрывает устоявшиеся шаблоны,
вкладываешь в это заботу.
Под легким нажимом руки
распустятся нежные ростки,
так из этой работы мозга
выжми священную сому.
Речетатив во славу Бога,
животу отдаешь окрошку -
и в эту бездонную яму,
как политику суешь взятку.
Шаман призывает ветер,
шумят духи весь вечер,
и под тряпичные звуки бубна,
ложишься спать под утро.
Переваривая беспокойство,
вертишься с другого бока,
а под веками гром и молнии,
сплошные фантасмагории.