Почти до лета нас бьет озноб.
Малюя небо отваром мальвы,
Гордится город - потёртый сноб, -
Что в нем не люди живут, но альвы.
Почти до снега нас травит зной,
Но нрав наш сер, молчалив, железен;
Здесь так естественно быть одной.
Здесь так естественно морем грезить.
Немое - море - усталый звук -
Не звук, а так: колебание - завязь
Под коркой век - рудоносных - рук,
Откуда хлынет любовь, расплавясь.