Приснился мне сон, что попал на столетье назад
И вот за окном в черно-белом киношном формате
Живет в неспокойный тот век под дождем Петроград,
Пройдя после залпа "Авроры" знакомый фарватер.
Власть в городе держится нынче уже на штыках,
На Зимний дворец или в Смольный направит их кто-то,
На лицах, в домах и на улицах виден мне страх
И тащат матросы с солдатами в ночь пулеметы.
Казалось толпе, что она может что-то решать,
Что жизни лишив одного или многих богатых,
Мир этот огромный возможно им просто сломать,
Ведь в бедах своих мы находим всегда виноватых.
Мне хочется крикнуть: - Постойте! Но голоса нет,
Прижался к стене, пропуская бегущих с оружьем,
Всем кажется, что впереди будет яркий рассвет,
Для это только разрушить действительность нужно.
Империя гибнет, но царь не отрекся, я слышу,
Как в бездну событий влечет всех холодный февраль,
Пылают костры, город словно простуженный дышит,
А в ветре морском вперемешку и сырость, и гарь.
Хочу рассказать, что я знаю о будущем много,
Открыть всем глаза на цепочку событий лихих,
Что будет совсем непростой и кровавой дорога...
А где-то Есенин читал для богемы стихи...
Кулак пролетарский попробуй ослабить стихами,
Качался уже от волнений и топота трон,
Толпа бы меня растоптала тогда сапогами...
Но я вдруг проснулся и понял, что это был сон...