На перепутье у дороги
стоит мой лес насквозь промокший.
Льёт дождь и вязнут в лужах ноги,
И холод продирает кожу.
Укрылись в зарослях туманных
верхушки многолетних вязов,
Пленяет «роскошь» глухомани
И голос струйных пустоплясов.
А рядом город, переулки
И гул и визги автострады.
Там крики, шум снуют все сутки
И нет в асфальте том преграды.
Туда зовёт знакомый ветер,
С душком обжаренной котлеты.
Там есть уют теплом согретый,
А здесь лишь грязь и силуэты.
На перепутье у дороги,
в косматом сказочном тумане,
Остался лес живой, убогий,
Нетронутый покаместь нами...