"Я - монах!" - ты говоришь мне. Что же? Ряса, может быть, тебе к лицу.
Но ответь мне: я тебя ничтожней?
Может я не так близка Творцу?
Может ты из теста золотого,
Я из праха, превращенного слезами в грязь?
Может жизни вечной ты достоен,
Я ж грехом любви - себе дорогу в ад?
Расскажи мне, мой монах любимый,
Может быть прогневала Отца
Тем, что я тебя за боль простила,
За надежд осколки, разорвавшие меня?
Или вот еще ( прости за глупый
Мой вопрос к монаху о земном):
Видел, что спасаюсь я в скорлупе.
Ты зачем извлек меня, надежду дал?
Ты зачем меня обнял дрожащей?
Ты зачем меня позвал с собой?
Ты зачем с меня нагой сорвал лохмотья плаща?
Ты зачем ворвался в безнадежный мир мой?
Я жила, держа удары стойко.
Я любила, не любя, но так,
Что моя жизнь птиц летящих стайкой
Меня к солнцу теплому несла.
Ты зачем, забавы ради,
Расстрелял моих летящих птиц?
Ты зачем меня изранил?
Потому что ты монах? И ты чреслами чист?
А душа, монах, душа не стонет?
Не изранена агонией моей?
Ложь твоя, монах, душе твоей могилу роет.
Я молюсь, монах. Господь меня призрел.
Он шепнул мне: не сердись, родная.
Помолись о нем. Его душа горит.
Приведет его к воротам Рая
Боль прощающих его твоих молитв.