Наши реки ссушены не нашими богами.
Пир и праздник. По груди струится горькое вино.
Горы свернуты не нашими руками.
Волны жадно съели солнце – с головой.
Пальцы в сбитом темпе что-то там играли.
И смыкались губы в молчаливой тишине.
Слово заперто в стенах отчаяния.
Комом – в горле, бабочками – в животе.
(Март 2020)