В Нью-Йорке дождь. Ни щели, ни просвета,
Ни полдня, ни рассвета – облака...
Индейское, по-русски бабье лето
Ушло вчера из города. Пока!
Но видятся сквозь сомкнутые веки,
И седину ушедших декабрей
Две тонкие фигурки на скамейке
В июньском парке юности моей.
Еще без нас идут дожди в Америках,
И по асфальту утренних аллей
Гоняет ребятня на битых великах
В тенистом парке юности моей.
Еще под кленом у литой ограды
Я жду тебя в мерцанье фонарей,
Еще играет музыка с эстрады
В вечернем парке юности моей.
Еще чужой прибой у ног не плещет,
И горечь брызг губами не ловлю,
Еще не обнимаю странных женщин,
Под утро им шепча: “I don’t love you…”
Над нашим парком белый пух летает,
Осколки солнца пляшут под листвой...
И медленно в дожде ньюйоркском тает
Твой силуэт… А может быть, не твой.