Под матовым светильником зимы
слюда весь день роящихся подёнок
безжизненно-холодных и немых
бессмысленно кружится до потёмок.
Колонны света в брешах облаков
поднимут небо, рухнувшее за' год
под снегом неоплаченных долгов.
И вздрогнут ветви проданного сада.
Вверх устремится животворный сок
по жилам молчаливых старожилов .
Народ очнётся. И пройдёт тот срок,
когда в судьбе безмолвие першило.
Но, кажется , что спирт примёрз к нулю
в термометре. И зябко дует в спину...
А хочешь, птицу счастья я слеплю
из ярко-синей марокканской глины?...
22.02.2021