Писала в прошлом свой автопортрет,
Тогда мне было восемнадцать лет.
Банальный, незатейливый сюжет —
Я думала, что горя в жизни нет.
Точнее где-то есть. Есть, но не у меня!
Такой же чистой будет жизнь моя,
Как этот лист, что образ мой храня,
Напоминает мне, что это всё же я
Была такой: наивной и простой,
Улыбчивой и добродушной, той,
Что на портрете, радостной, живой!
Остановись мгновение, постой!
Со мной что сотворило, время, ты?
Разбило вдребезги надежды и мечты,
Соприкоснувшись с бездной пустоты,
Теряют люди чувство красоты!
Мне не страшны морщины, седина,
Я не боюсь остаться вновь одна.
Меня пугает больше тишина,
Под толщей вод сознания, у дна...
Мы все когда-либо касаемся его.
Кому-то больше в жизни повезло —
Он не умён и, всем чертям назло,
Гребёт туда, где сухо и тепло.
Он выживает, в этом что-то есть —
Питаться, чтобы жить! Но выживать, чтоб есть?
Любой ценой, оправдывая лесть,
Тщеславие и пошлость, но пролезть?
Пролезть туда, где уж полно таких
Убогих сердцем и душой хромых.
Их очень жаль всегда мне, как больных.
Не дай вам Бог, очнуться среди них!
Портрет, моей начертанный рукой...
Черты размыты времени рекой...
С особой на него смотрю тоской —
Я больше не была уже такой.